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Plus j'avance, plus j'ai le bide qui se contracte, je serre les miches, tu ne peux même pas imaginer. Fourre-moi une olive dans la raie du cul, je te fais un litre d'huile vierge, première pression à froid. T'entraves pourquoi je ne vais pas bien ? Non ? Ben oui, plus j'avance, plus je me rends compte que c'est chez la môme Martine qu'ils sont tous...
Stanislas Pétrosky - Je m'appelle Requiem et je t'...
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jeudi 28 mars

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Série pour la plage (1)

MAJ jeudi 28 mars

Série pour la plage (1)
© David Delaporte / k-libre

27 juillet 2013 - Des ratés. Qu'on ne trouve plus de romans de gare dignes de ce nom, aujourd'hui, dans les gares, voilà moins la preuve que les romans qu'on y trouve désormais sont ratés, ou celle, collatérale, qu'on ne raterait plus son train – les locomotives grande vitesse entraînent au contraire tout autant de retards, et des retards bien plus démentiels encore – qu'il n'y faut voir le simple constat, clair, bête comme le ragoût d'un septuagénaire, irréfutable, que les gares elles-mêmes sont complètement ratées : nul n'y oublierait jamais, volontairement ou pas, le Pulp de Charles Bukowski. Plus moyen de se retrouver avec soi-même, dans les halls ratés de nos gares ratées, plus question de se désorienter.
Par Stéphane Prat

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