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Le noir s'écrit aussi en atelier. Comme Obélix, toute petite, je suis tombée dans le chaudron... mais celui des mots. Ce qui me fait courir comme une dératée, ce n'est pas les Romains, ce sont les polars, aux intrigues où je ne peux en aucun cas m'y figurer "pour de vrai". Je vis donc par procuration ces vies trépidantes, ces instants morbides ; heureuse d'avoir une vie simple et sans accrocs.
Mes premières lectures ont été bien sûr, comme pour beaucoup il y vingt-cinq ans, celles du "Club des Cinq", de petits héros enquêteurs en herbe à qui il arrive toujours quelque chose. Adolescente Stephen King a été mon préféré, terrifiant mes nuits et mes rêves, jusqu'à l'overdose. À l'âge adulte je batifole encore avec des polars sordides, plusieurs dizaines de fois par an. Il est à noter qu'un bon polar – et bon est subjectif, ne se lit pas en quelques jours, mais se consomme en quelques heures, histoire de rester dans l'Atmosphère, histoire de se faire peur.
Aujourd'hui je lis, je bois, je mange, je croque les mots tel un croque-mitaine ou un croque-misère. Cela m'enrichit d'émotions, de sensations ; je découvre des couleurs, des odeurs, des peurs ; cela frise le fantasme, flirte avec l'incompréhensible humanité, frôle l'inimaginable, caresse le réel.
Aujourd'hui je joue avec les mots, liseuse et gigoteuse d'imaginations, je propose des rencontres intimes entre les mots et les êtres humains. Création ou roman noir, trouverez-vous qui l'a écrit ?

"Une famille de Toc ; une histoire, c'était hier. Une famille de Broc ; ou ce sera demain. La peur est partout, s'immisce dans les maisons et s'insinue dans les cœurs. Tout s'effondre autour d'eux, dans un sursaut d'humanité. Il fait bon vivre sur la Terre. Pourtant certains ont les chocottes, certains tremblotent. C'est la frousse qui s'empare d'eux, le grand Trac qui les empoigne.
Tic Tac. Tic Tac, père, où es-tu ? Que fais-tu ?
– Je mets mon ensemble Lapin. Où es-tu mon petit ?
– J'ai peur de vivre.
– Quelle horreur sa tête ! Mais ça fume ! Ça chauffe mon tout petit !
– J'ai peur de dire.
Bip Bip Biiiiiiiippppp
Il fait très sombre, la petite fille marche lentement, tâtonnant le mur avec sa main. Un bruit dans son dos. "J'ai peur de voir." Un courant d'air effleure son visage. "J'ai peur de déplaire." Le mur a disparu.
Tic Tac. Tic Tac, père, que t'arrive t-il ?
- La mort est déjà là, ma vie quelques points suspendus.
Le sol se dérobe sous ses pieds.
– Que vas-tu devenir ?
- J'ai peur de ma peur.
La petite fille est aspirée dans un tunnel. Autour d'elle des rires moqueurs percent ses oreilles.
- J'ai peur de sortir.
- Attends reste là, j'ai besoin de toi.
- J'ai peur de connaître.
Au-dessus de sa tête des pantins de bois tirent ses cheveux.
- J'ai peur de souffrir.
Elle a peur, sa respiration s'accélère. "Aie pitié", pense-t-elle. Ses yeux se ferment.
- J'ai peur d'aimer.
Tic Tac. Tic Tac. Crac. "Je ne suis plus !
Elle a rêvé ; elle est assise dans son lit."

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Mélinda Thébault
Imagin'& lire

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