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Je lâche la main de ma Jeanne. Elle retombe sur le lit. Lourde et morte. Je sors de notre alcôve d'amour qu'elle avait décoré de tous les endroits où nous avions voyagé. Je chiale. Je n'arrête pas de pleurer. J'ai peur. Je suis effrayé, terrorisé.
Arthur Rogé - Le Dernier jour
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