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- Laisse la jambe, viens m'aider.- Et la fille ?L'homme en contrebas lui fit signe de le rejoindre.- Descends. La fille, on s'en fout. Tu la laisses dans la caisse. prends les deux têtes qui restent. On y va.Le type se laissa glisser jusqu'au rocher. Il se pencha sur les têtes sanguinolentes.- Et les langues ?- Que les têtes.
Patrice Guirao - Le Bûcher de Moorea
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Coup de coeur

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lundi 20 mai

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Série pour la plage (1)

MAJ lundi 20 mai

Série pour la plage (1)
© David Delaporte / k-libre

27 juillet 2013 - Des ratés. Qu'on ne trouve plus de romans de gare dignes de ce nom, aujourd'hui, dans les gares, voilà moins la preuve que les romans qu'on y trouve désormais sont ratés, ou celle, collatérale, qu'on ne raterait plus son train – les locomotives grande vitesse entraînent au contraire tout autant de retards, et des retards bien plus démentiels encore – qu'il n'y faut voir le simple constat, clair, bête comme le ragoût d'un septuagénaire, irréfutable, que les gares elles-mêmes sont complètement ratées : nul n'y oublierait jamais, volontairement ou pas, le Pulp de Charles Bukowski. Plus moyen de se retrouver avec soi-même, dans les halls ratés de nos gares ratées, plus question de se désorienter.
Par Stéphane Prat

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