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Brian Hopwood, étalé sur le dos sur le sol crasseux de son bureau, la douleur lui labourant le flanc gauche là où il avait percuté l'angle aigu de sa table, le petit automatique bon à rien toujours serré dans son poing, leva les yeux au-delà de l'épaisse crinière rousse ondulée de Suzanne Gilbert, vers le dur à cuire qu'il s'était sottement imaginé pouvoir maîtriser. Et il se dit : Bon, je ne suis pas mort, c'est chouette.
Richard Stark - Demandez au perroquet
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