Depuis trois ans, le pays vit en confinement total, entre Isolement Général Total et Isolement Général Semi Partiel suite à une terrible épidémie. Les concitoyens sont ravitaillés par drones, et commandent toutes leurs fournitures par Internet. Comptable, Didier Martin passe son isolement à écrire son journal partout et surtout sur les murs. Il a le temps depuis qu'il s'est occupé de sa femme Karine et de son fils Jérémy, trop indiscipliné à son goût. Il ne lui reste plus que ce maudit chien pour avoir la paix avec ses poissons exotiques. Sauf si la réalité le rattrape…
L'idée d'une nouvelle collection de romans noirs transgénériques, surtout dirigée par les fondateurs de l'association Fondu au Noir, ne peut qu'allécher tout le monde à k-libre, où l'on apprécie le mélange de genres. En revanche, il est difficile de résumer sans déflorer ce court roman (enfin, selon les critères actuels) uniquement composé de ces « flots de conscience » chers à James Joyce. Le critique salonnard évoquera American Psycho, une des dix références à sortir d'un ton négligent (à défaut de l'avoir lu, puisqu'il n'y a pas grand rapport), mais on pensera plutôt à ces nombreux portraits d'un monstre ordinaire remontant au Conformiste d'Alberto Moravia, voire le plus humoristique Paranoïa écrit, ou plutôt signé par Cyzia Zykë, dans lequel un écrivain en herbe était amené à exécuter les divers habitants frappadingues de son immeuble, roman bien oublié. On sent le métier chez Olivier Bordaçarre dans la façon précise dont il distille les informations dans le cours d'un récit qui a l'élégance de ne pas étirer son propos jusqu'à une conclusion à la fois logique et glaçante. Pas de quoi révolutionner le genre, mais un bel exercice sur thème imposé.
