Entre la Bourgogne et le Jura, un prof en vadrouille est accusé du meurtre d'un facho colleur d'affiches. Parallèlement, un collègue à lui n'aurait jamais dû prendre une auto-stoppeuse trop accorte…
Tout est dans le titre, puisqu'il s'agit de deux longues nouvelles noires réunies et vaguement reliées entre elles, le tout fort joliment illustrées d'aquarelles. Au départ, vu le nombre de jeux de mots (plus ou moins heureux), de clins-d'œil truculents et de jeux d'écriture ou de mise en page, on pense à un roman expérimental… mais en fait, l'auteur s'en tient volontairement aux classiques du genre noir : musique (au moins, on nous épargne les énumérations de jazzmen), femmes fatales, travelogue… Le tout heureusement sans l'apparat branchouille des années 1980 (d'ailleurs vanté par ceux qui n'avaient jamais ouvert un roman noir). N'empêche, vu la forme audacieuse, on eût aimé que le fond le soit davantage… Par contre, l'auteur excelle à la description de cette « France profonde » tant détestée des salonnards parisiens en des visions apocalyptico-cocasses que n'auraient pas nié un Pierre Pelot et ses deux narrateurs (dont le premier cite à l'envi Jean-Bernard Pouy !). Le tout atteint une stature qui dépasse le cliché, même si les conclusions des deux récits sont un peu rapides. Reste un très joli objet qui plaira aux amateurs d'exercices oulipopiens, et si l'ensemble reste agréablement vain, n'est-ce pas le cas, par définition, de tout exercice de style ?
