Dieu lève son verre à la brasserie du Pont-Neuf. À ceux qu'il tue. À ceux qu'il protège. Non pas le Dieu de Beckett, qui soutient tous ceux qui tombent, mais celui de la Bible, qui n'aime pas les faibles. Franz Dieu. Officier de police judiciaire à la centrale de Toulouse. Qui croit dur comme fer que le Bien a besoin du Mal pour s'équilibrer. Ça tombe bien : on vient de relever un corps. Un cadavre, paupières coupées. Celui du gourou de la secte 16nergie (sic!) – des bobos écolos. Un veuf au carré, ce Cicérone d'opérette. Franc escroc, piètre mentor. Il y a de quoi nourrir une belle curiosité, d'autant que le gourou en question donnait autant dans le porno que le veuvage arrangé. Shooté aux variations Goldberg, Dieu enquête. Le gourou fricotait partout. Des huiles, donc. Prudence. Mais l'assassin, plus déjanté encore que Dieu, veille à ce que les indices arrivent au bon contributeur. Car Dieu est un con. Pas Franz, l'autre, celui qui se prend pour Dieu, psy fou organisant la valse toulousaine qui part aussitôt en vrille, entre la Petite Thérèse armé d'un « Chibro » ça comme, et une anthologie de chants d'Ouzbékistan… C'est que Thirion nous signe là encore un polar parfaitement fantasque, semé d'indices loufoques et d'armes du crime plus cocasses encore : brosse à dent, poêle à frire, fer à repasser du siècle dernier (de marque Krupp). C'est désopilant à souhait, intelligent, enlevé, décousu et dingue. Mais ça fonctionne, comme on dit, et carrément encore !
