Clément rentre chez lui. La porte d'entrée est ouverte, il ne se méfie pas. Des toilettes, il entend du bruit dans le bureau de sa mère. Un homme en achève le saccage. Tétanisé, Clément n'ose un geste. L'homme se retourne. Leurs regards se croisent et cela devient sauvage. Une violence sans retenue envahit tout l'espace du roman. Avant de retomber brutalement pour nous permettre d'apprendre qu'en fait, c'est la mère de Clément que l'agresseur attendait. Ils l'attendent donc. L'agresseur se calme, s'intéresse aux résultats scolaires de Clément.
Puis de nouveau la violence surgit: l'agresseur se livre à une automutilation effrénée. Son trop-plein déversé, il s'en va, abandonne l'ado sur le sol du bureau. Retour de la mère. Tout s'explique alors : avocate, elle a défendu la femme de cet homme au moment où elle le quittait, emmenant avec elle leur fille, qu'elle tuait quelques mois plus tard parce que ses pleurs l'agaçaient.
On ira jusqu'au procès dans ce livre coup de poing, qui ne demande qu'incidemment si les crapules ont ou non droit à une défense digne de ce nom. Car une lame de fond emporte le roman : celle du désir de violence. Question qui paraît n'admettre aucune réponse. La violence est, c'est tout. Une sorte de massacre des Innocents. Et puis rien, c'est fini, Clément reprend pied, l'agresseur est sous les verrous. À la fin, un choc: le roman ne pointe rien. Si, peut-être : que tout peut aisément retrouver son état initial – fragile.
