Elle avait tout réussi. Une carrière aboutie, un mari cultivé, des enfants intelligents, le tout lové dans un cent cinquante mètres carrés en plein cœur de Rome avec terrasse, femme de ménage et baby-sitter… Et pourtant, l'ombre de la catastrophe plane au-dessus d'elle. Peut-être à cause de sa dernière plaidoirie ? Qu'y avait-elle gagné ? La garde d'une fillette par sa mère, et voilà que le père venait s'en venger. Banal, si ce n'est que cette affaire convoquait sa propre déroute : sa carrière lui avait tout pris. Son mari, ses enfants qu'elle ne voyait plus. Et sa féminité. La solitude avait accompli son sale boulot : elle qui n'avait pas voulu s'enfermer dans une maternité lénifiante, s'était prise au piège de vivre la nuit de rapines du frigo – à défaut d'aimer ou de l'être. Elle se ramassait en outre en pleine figure les mensonges de sa cliente, dont elle découvrait les seins scarifiés. La femme lui avouait qu'elle était devenue folle le jour où sa fille était sortie de son ventre. Alors se profile l'ombre de Médée. Sur elle aussi quand un soir elle découvre que le père de ses enfants la quitte pour s'installer avec eux chez une autre. Tuer alors, de trop savoir si mal aimer.
