Il s'agit moins d'un roman que d'une série d'aventures liées entre elles par la personnalité de l'enquêtrice – Mélanie -, et la relative unité de lieu : un hospice dans le Var. Mélanie en est ainsi au troisième volume de ses enquêtes. Ici, elle déjoue une arnaque à l'héritage, sauve son amie Suzanne d'une négligence médicale, résout l'affaire du casse du Crédit Agricole de Levens, ville sans histoire d'ordinaire, etc. Le tout en trois coups de cuillère à pot, au terme de déductions particulièrement perspicaces. Les histoires se succèdent à un rythme d'autant plus nécessaire qu'on s'ennuie ferme à Levens, et que sitôt la page de l'une tournée, seule une nouvelle aventure peut relancer l'intérêt littéraire de la chose.
Mais ce n'est peut-être pas le plus remarquable de l'ouvrage, ni non plus que les déductions de Mélanie, qui se prend volontiers pour Holmes, soient si affûtées. Non, le plus remarquable, c'est cette atmosphère victorienne plantée en pleine Provence française, ce style d'une courtoisie d'un autre siècle et, s'il est possible de se le permettre, son langage désuet qui convertit le tout en un tea time somme toute agréable. On y croise donc des messieurs de vingt ans plus soignés lexicalement que les retraités de l'éducation nationale du siècle dernier et les tricots de l'héroïne, de quatre manches – les initiés comprendront. Et Mélanie bien sûr, qui trouve tout bizarre et quand ça ne l'est pas, plus bizarre encore. Mélanie qui étonne par tant de suspicion et de circonspection, si bien qu'on se prend à espérer qu'elle se « plante », pour le plaisir de voir le narrateur contraint de pousser le vide qui étreint Levens jusqu'à son terme ultime.
