Warren mène une vie dure. De quoi déprimer et il déprime en effet, écoutant en boucle Kurt Cobain. Et comme si ça ne suffisait pas, angoisse de recevoir des lettres anonymes qui d'un coup projettent dans sa mémoire malade des flashs ahurissant : voilà qu'il croit se rappeler avoir été abusé sexuellement dans son enfance. Juste une terreur imprécise, des images insupportables et aucune réalité à coller sur ces jeux d'ombres qui le saccagent. Il n'en peut plus, porte l'affaire devant la police, qui l'oriente vers les inspecteurs de la brigade des mineurs. Carrière enquête, vieux flic solitaire, un chien à la maison, une amante possible et l'alcool pour tenir bon contre la nuit. L'affaire est mince mais elle le tourmente, sans qu'il sache trop pourquoi. Or voici que bientôt les courriers du Corbeau lui permettent de lever du gros gibier. Une certaine famille Loisel. Grosse fortune associée à un cartel, la mafia russe. Du très gros gibier même : un rouage français de la grosse machinerie internationale à faire du fric crapuleusement… Que vient faire Warren dans cet univers ? Et quelles sont les motivations du Corbeau ? S'en prendre à la famille Loisel ? Mais pourquoi Warren ? Et pourquoi le détruire, lui aussi ?
D'une écriture somme toute classique, le roman est bien ficelé. Et s'il accoste volontiers en des terres glauques – pédophilie, prostitution, traite des êtres humains -, c'est par détour pour révéler son autre enjeu : l'art du portrait de flic tout en nuance.
