Lorsque le cadavre d'une femme est découvert dans une chambre d'hôtel, le commissaire Franck Farel mène l'enquête. La dame, une grande bourgeoise, jouait les prostituées par amour du vice, et l'hôtel lui servait de lupanar. Mais au fur et à mesure que l'enquête progresse, c'est toute la bonne société locale qui est mouillée et ses turpitudes qui sont révélées. Lorsque les meurtres continuent, il est clair qu'il s'agit d'une affaire entre Farel et l'assassin. Et tous les indices mènent à une clinique pédiatrique où, jadis, sévissait un réseau pédophile…
Du polar d'enquête qui, en son temps, aurait pu donner l'un des romans de série d'une collection comme « Spécial-Police ». Car l'intrigue y est d'un classicisme absolu : le flic plus grand que nature, les meurtres, les turpitudes de la grande bourgeoisie locale et ses liens avec le monde de l'argent et, bien sûr, l'indispensable réseau pédophile pour fournir un mobile, comme les photos compromettantes du polar de papa. Avec un déluge de dialogues et de développements de personnages secondaires, vie de famille du policier comprise, le tout évoquerait un téléfilm s'il n'y avait tout de même pas un peu plus de mordant dans tout ça que dans un vulgaire thriller industriel. Certes, c'est du déjà-lu, déjà-vu, déjà-bu, mais mené avec un certain entrain. Les nostalgiques du noir des années 1970 ou les néophytes peuvent y jeter un œil…
