Bond. James Bond. Quarante-cinq ans en 1969, cette année érotique. Sa mission ? Beaucoup moins sexy : mettre fin à la guerre civile au Zanzarim. On le retrouve en costume bleu et chemise blanche, chantre of course de l'élégance toute britannique. James Bond s'élane, whisky dans la main droite, blonde en détresse sur le bras gauche, chiens de guerre aux basques. William Boyd se régale, lui qui admire Ian Fleming. Mais sans complexe. Tous les ingrédients sont là, mais avec pour supplément d'âme le recul de Boyd livrant un Bond jouant de son propre mythe. S'il fête ses quarante-cinq ans, c'est seul, accroché au comptoir d'un bar. L'homme qui sauva l'empire britannique s'interroge donc, travaillé au corps par cette solitude qui l'emplit. Trahi, perdu, c'est en solo qu'il va faire le voyage, un rien furieux, on ne peut plus violent, meurtri et donc volontiers meurtrier. Quarante-cinq ans, c'est le temps du décompte, pause méridienne acculée à dénombrer les échecs déjà, à se remémorer les traumatismes du passé. James Bond cauchemarde. Et William Boyd n'oublie pas ses origines africaines. Pays violents et déchirés, dont l'Occident ne se soucie que d'exploiter cyniquement les richesses. D'où le ton peut-être, compassé, très british pour dire l'horrible, sinon désinvolte. Mais plongeant dans d'intenses mélancolies avant de rompre de nouveau pour cavaler l'intrigue et nous amuser des péripéties du genre, de ce luxe et de cette feinte luxure où James évolue.
NdR – 1CD MP3, 9 h 13 d'écoute.
